Maska zsuwa się, choć tylko trochę. Klasyczna powieść Francisa Scotta Fitzgeralda z 1925 r. „Wielki Gatsby” przedstawia Jaya Gatsby’ego jako kwintesencję amerykańskiego snu: arystokratyczne maniery, białe garnitury i niewyczerpany urok. Ale pieniądze w jego kieszeniach nie pochodziły z odziedziczonych majątków ani zysków z giełdy. Pochodziły z samego dna butelki. Mianowicie z nielegalnego alkoholu.
Kiedy prohibicja (zakaz) weszła w życie, Gatsby nie pozostał trzeźwy. Zmienił kurs. Wraz ze swoim partnerem biznesowym Mayerem Wolfsheimem Gatsby założył dochodowe przedsiębiorstwo w Chicago. Nie tylko nalewali drinki do barów; sprzedawali przemycany alkohol bezpośrednio z lad aptecznych. Genialna luka, jeśli kiedykolwiek taka istniała.
Tajemnica jest częścią atrakcyjności tego obrazu. Gatsby strzeże źródła swojego bogactwa jako tajemnicy państwowej. Nie mówi o Wolfsheim. Nie wspomina o nalotach ani łapówkach. Zamiast tego urządza wystawne przyjęcia w swojej posiadłości w West Egg, mając nadzieję, że spektakl odwróci uwagę od brudnych początków jego fortuny.
„Był tą rzadką osobą, za którą można było przeprosić.”
– Nicka Carrawaya
Dlaczego konieczne jest milczenie? Bo amerykański sen w dobie szalonych lat dwudziestych wymagał pewnego połysku. Gatsby chciał rezultatu bez plamy na reputacji. Pragnął przyjęcia, podziwu i miłości Daisy – a to wszystko bez etykiety przemytnika przyczepionej do jego nazwiska.
Ironia jest tu tak gęsta, że można ją kroić nożem. Buduje pałac światła na fundamencie z błota. A kiedy impreza się kończy, goście wychodzą. Wino się kończy. Prawda pozostaje ukryta w cieniu Long Island Sound.
